Quelltext der Seite Deutsche Lyrik (Herwegh 1840)

[[category: 1830er Jahre]] [[category: Erschienen 1840]] [[category: ExLibrisMG]] [[category: Musenalmanach]]   [[category: Rheinisches Odeon]] [[Category:Bechstein, Ludwig]]
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[[Category:Duller, Eduard]]
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[[Category:Pfizer, Gustav]]
[[Category:Schwab, Gustav]]
[[Category:Stöber, Adolph]]
[[Category:Stöber, August]]
[[Category:Wihl, Ludwig]]



== Deutsche Lyrik. ==
''Rheinisches Odeon. Herausgegeben von Ignaz Hub, Ferdinand Freiligrath und
A. Schneller. Coblenz, 1839.''

Unser einziger Musenalmanach! Der alte von Adalbert von Chamisso und
Gustav Schwab ist mit dem ersten dieser Dichter gestorben und hat sein Leben,
glaube ich, nur auf acht Jahre gebracht. Unsere Gleichgültigkeit gegen Institute dieser Art ist in der That unverantwortlich. Ach! wir haben auch so viel
zu schaffen mit Dampfmaschinen und Eisenbahnen, mit diplomatischen Noten
und Schweizer-Wirren — wo die Zeit hernehmen, einen Musenalmanach zu
lesen? Wenn Denkmal um Denkmal ersteht für unsere großen Männer, und
Geldbeiträge um Geldbeiträge eingefordert werden, — wie noch einen Thaler 
übrig behalten, um ein Büchlein harmloser Lieder kaufen zu können? Wir
haben uns um die Todten zu bekümmern — was gehen uns die Lebendigen
an? Und die Politik, die falsche Politik! Schlacht bei Nisib, Verrath Maroto's,
die Zuckerfrage und der Großsultan, Ibrahim Pascha und Mehemed Ali —
und man verlangt noch Aufmerksamkeit für lyrische Fliegen? Was will ein 
Schmetterling im Sturme?

Der Musenalmanach ist gestorben. Unsere geschäftige Nichtsthuerei, unsere
Großartigkeit hat ihm den Todesstoß gegeben. Wir besaßen nicht einmal so
viel Pietät für unseren dahingegangenen Sänger, den Sänger mit einem Herzen,
wie nur noch eines in der Welt schlägt, das Herz Beranger's, wir besaßen nicht 
einmal so viel Pietät für Adalbert von Chamisso, um ein Unternehmen, das er mit
so hingebender Liebe gepflegt, noch ein paar Jahre lang zu unterstützen. Wir
sind zu weise, zu altklug geworden und jeden Augenblick bereit, unser Herz
an unsern Kopf zu verrathen.

O über unsere klingenden Namen! Anastasius Grün, Nikolaus Lenau, Ludwig 
Uhland und wie sie alle heißen, keiner hat dem sterbenden Chamisso das Banner
aus der Hand genommen, um, wie Ludwig Wihl im Telegraphen für Deutschland kürzlich so schön sich ausgedrückt, unsere neue nationale Zukunft, besonders auch die jüngern Namen, darunter zu versammeln. Das Grabgeläute
im letztgenannten Blatte war das einzige, welches dem armen Musenalmanach 
zu Ehren bis jetzt erscholl. Es ist wahr, mancher Poet hat seine Windeier in
den alten Musenalmanach gelegt, aber auch mancher Schwan das Tiefste seiner
Seele darin gesungen. Unsere Lyrik ist und darf mit Recht unser Stolz sein, und
es ist zu beklagen, daß wir einen solchen Vereinigungspunkt, wie der Musenalmanach gewesen, so schmählich haben zu Grunde gehen lassen. Ich verzeihe 
es unsern gefeierten Dichtern nicht, daß sie zu stolz waren, sich an die Spitze
dieses Unternehmens zu stellen. War es doch so artig, die entgegengesetztesten
Naturen hier unter einer Decke friedlich beisammenhausen, zuweilen freilich
auch beisammenschlafen zu sehen!

Wir werden die Gefühle Deutschlands nun nicht mehr alljährlich mit der Leipziger Michaelismesse hübsch gebunden in Goldschnitt zu lesen bekommen, wohl
aber hat sich ein Ersatzmann eingefunden, im Hauskleide und etwas dickleibiger.
Ich meine das rheinische Odeon, als dessen Mitherausgeber sich Freiligrath nennt.

Freiligrath selbst brauche ich wohl nicht erst der Theilnahme der Nation zu
empfehlen; wie sehr er sich bei derselben in Gunst zu setzen gewußt hat, beweist die so schnell erfolgte zweite Auflage seiner Gedichte. Man hat ihn bei uns
aufgenommen, wie er es verdiente. Sein „ausgewanderter Dichter" ist die
Perle der Sammlung, die wir hier besprechen. Schon der vorige Jahrgang des
rheinischen Odeons enthielt Fragmente dieser Dichtung; auch im Morgenblatt erinnere ich mich vor ein paar Jahren Proben davon gelesen zu haben. Wie
tief poetisch er seinen Vorwurf ausgeführt, zeigt am deutlichsten der Schluß
des mitgetheilten Bruchstücks. Es ist dem Dichter in der Wildniß der Savannen
keineswegs so froh zu Muthe, als er anfänglich sich geträumt hatte, und
schmerzlich klagend ruft er in die Nacht hinaus:

 Allein, allein! — und so will ich genesen?
 Allein, allein! — und das der Wildniß Segen?
 Allein, allein! o Gott, ein einzig Wesen,
 Um dieses Haupt an seine Brust zu legen!
 
 In meinem Dünkel hab' ich mich vermessen:
 Ich will sie meiden, die mein Treiben schelten.
 Mir selbst genug, will ich dies Volk vergessen;
 Fahr' hin, o Welt — im Herzen trag' ich Welten!
 
 Ein einzig Jahr hat meinen Stolz gebrochen;
 Mein Herz ist einsam und mein Aug' ist trübe.
 Es reuet mich, was frevelnd ich gesprochen;
 Dem Haß entfloh ich, aber auch — der Liebe.
 
 Allein, allein! — und so will ich genesen?
 Allein, Allein! — und das der Wildniß Segen?
 Allein, allein! o Gott, ein einzig Wesen,
 Um dieses Haupt an seine Brust zu legen 

Bei Ludwig Wihl darf man immer gewiß sein, einen tiefen Gedanken zu
finden; nur spielt ihm gerade seine Tiefe die schlimmsten Streiche. Er gestaltet
seine Idee oft nicht concret genug und es entschlüpfen ihm dann und wann Ausdrücke, die das poetische Gefühl beleidigen:

 Andre kann man leicht belehren,
 Dachte ich, indeß die Flammen
 Loderten ob mir zusammen
 ''In den Kunst- und Wissenssphären.''

Von andern bekannten Namen finden sich in diesem Bande die Namen
Beckstein, Duller, Künzel, Gustav Pfizer, August und Adolph Stöber. Peter von
Cornelius hat es nicht verschmäht, seinen edlen Namen beizugesellen; von
Grabbe werden zwei Reliquien mitgetheilt, das eine aus der Hermannsschlacht,
das andere Barbarossa betitelt. Barbarossa's rother Bart wächst, ohne daß er es 
merkt, schon Jahrhunderte lang durch den steinernen Tisch; die Weltgeschichte zieht an ihm vorüber, ohne daß er es der Mühe werth hält, zu erwachen. Sein beständiger Refrain ist: Laß mich schlummern und ächt grabbisch ruft er, als er erfährt, daß Conradin falle:

 Laß den dummen Jungen fallen, 
 Nicht einmal frühreif,
 Wird er aus ahnenstolzer Blindheit
 Frühalt.

Ubland scheint keine Saite mehr auf seiner Leyer zu haben. Wo sind aber Grün,
Lenau, Mosen, Karl Beck geblieben? Warum haben sie nicht durch poetische
Spenden zur Förderung eines so rühmlichen Instituts das Ihrige beigetragen?
Ich habe mit Liebe diese literarische Erscheinung vor dem Publikum besprochen und wollte den Beweis liefern, daß ich das Tüchtige in keiner Gestalt
verkenne; gegen die Lüge aber und Ueberlistung meines Volkes durch falsche
Propheten zu kämpfen, wird mich nie Etwas abhalten können und Reclamationen in dieser Beziehung werden fruchtlos sein.

Gegenwärtig, wo die Lyrik so ohne alle Zuflucht ist und im Strudel buchhändlerischer Spekulationen beinahe unterzugehen droht, mag Manchem ein
Plätzchen willkommen sein, wo er seine lyrischen Produktionen niederlegen
kann; es wird demnächst die Monatschrift Braga (2ter Jahrgang) bei uns fortgesetzt werden, deren letzter Bogen ausschließlich für Gedichte bestimmt ist,
und wir laden alle ächten Dichter unseres Vaterlandes freundlichst zur Mitwirkung ein. Am Schluß eines Jahres könte alsdann leicht aus diesen Beiträgen
ein Musenalmanach gebildet werden.

Aus: Georg Herwegh, Frühe Publizistik • 1837—1841. Unter Leitung von
Bruno Kaiser
bearbeitet von
Ingrid Pepperle
Johanna Rosenberg
Agnes Ziegengeist. 
Akademie-Verlag Berlin
1971, S. 45ff

Zuerst in Deutsche Volkshalle. Belle-Vue bei Constanz. Nr. 58 vom 14. März 1840, S. 231-232. Gez.: Herwegh.